-Devi: por mí, este te lo puedes ubicar por el recto si te cabe. ¿Quién me pasa otra cerveza?
-Sergi: tío, tú has elegido unos cuantos y luego hay los que nadie ha elegido que se sortean. ¡Que sean dos!
-D: ¡Ya! Por eso a mí siempre me tocan esos que ni saben tocar, ni saben cantar y su nivel de letras esta peor que el hijo de mi primo, ¡QUE TIENE SIETE MESES! Ksshhhhhh (lata abierta) Glub, Glub, Glub (traga, traga traga) BBBRRROOOEEEUUURRRGGGHHH (eructo)
-S: ¡serás cerdo! No se trata de eso. Yo llevo dos meses que pa qué. Metallica, Amset, Labÿrinth, ... BBBRRROOoeeeuuurrrggghhh (eructo, con parte final mitigada al cubrirse la boca con la mano) ¡Perdón!
-D: ¡salut! Ya, y lo siento por tus neuronas, pero yo creo que tendríamos que comenzar a pensar si tenemos que hacer críticas de todo lo que cae en nuestras manos, porque esto no se merece estar ni en el museo de los horrores. ¡Que alguien me acerque los berberechos!
S: Ya será menos. ¡Las olivillas, que de momento solo las he olido!
D: ¡Pues no! Estos tíos son peores que mi madre cantando el "Oh Sole Mio" después de haberse tomado siete güisquis.
S: Mira tío, las cosas van como van. Iván y yo aún estamos asistiendo a terapia desde que nos tocó hacer Tierra Santa, por lo tanto este mes te toca pringar a ti.
D: bbbuuuufffff (suspiro de resignación) ¡Buenoooo! Pero pásame otra cerveza.